Det går en pilegrimsskare
gjennom verden.
Det er de utslåtte, fattige, forkomne,
fulle av verkende og stinkende sår,
kryper de på svulne beinpiper.
og er bærere av djupe lengsler.
De kues,
de har inen lobby,
møtes av kulde og forakt.
De stiler bakerst,
alltid bakerst.
Blant disse, Herre, slo du opp ditt telt,
da du gjestet jorden. Du bodde ikke i
forgylte templer eller i rikmannsboliger,
men delte kår
med disse fattige,
forkomne og ringeaktige.
Mens et stjerneskudd rapte
over himmelhvelvet
hadde du en stein som hodepute.
Hvem er disse,
de du kalte salige?
Det er de som vandrer
i lyset fra Ditt ansikt.
Gjøvik, 2.desmber 2020
Bjørn Olav Hansen (c)
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar